A votre homme, croise dans un bar 1 samedi apri?m.
L’alcool de tristesse dans ses yeux.
Mes larmes dans la voix, au cou et sous ses lunettes embuees, il montre son courrier d’la Prefecture lui indiquant qu’il a trente semaines pour quitter le sol francais. Le pays, il ne pourra gui?re y retourner. Dans le pays, tout cela l’attends c’est la prison. Une rapide cellule humide, un rayon de vue qui s’invite souvent, la-haut, et qui vient chatouiller les barreaux une petite fenetre.
